A arte é o ar que a minha consciência respira.

Há dias que são dignos de moldura, embora ao mesmo tempo se mostrem tão ricos de sons conflitantes, linhas, cores e luzes que ardem, e por isso não entediam. Suas cores são fortes como as de uma planta de plástico, uma cópia laser de alguma obra antiga.

Vejo o mundo como uma obra de arte. Às vezes como em "O Nascimento de Vênus" de Botticelli, belo e encantador. Doce.
Às vezes como uma obra expressionista. Dramática, subjetiva...com cores irreais. Amor, ciúme, medo, solidão,a miséria humana, a prostituição. Deforma-se a figura, para ressaltar o sentimento.
Outras vezes, caos. Como Salvador Dali - caos e criatividade.
O caos me arrebata, me descompõe, me recompõe e me devolve à mim mesma transformada, renovada, um ser indefinido e indefinível.
Viver no olho do furacão é rotina, sentir meus pés apoiados no epicentro de um terremoto é freqüente.
Quando mais próxima me encontro de saber quem sou, o vai-e-vem da onda me carrega para o mar e me devolve à praia, brincando espertamente com minha tentativa de me ver no espelho. Ela ri de mim, zomba de minha pequenez e atrevimento. Espraiado na areia úmida, o enigma repousa o cansaço da auto-decifração. Viro-me de costas, na crosta do planeta, confundida com os pequenos grãos de areia, e encaro a grandeza do Universo que joga comigo. Nem certeza nem dúvida, nem tristeza nem alegria, nem dor nem bem-estar, apenas a perplexidade diante do mistério insondável da Vida. São incontáveis anos de viagem peregrina por dentro de mim mesma, sob sucessivos terremotos e acomodações das placas bio-psico-tectônicas. E me vejo indagando ao espaço luxuriante que me envolve, se essa é a essencial finalidade do existir: a transformação. O velho Lavoisier disse, e virou lei, que "na natureza nada se cria, nada se perde, tudo se transforma". Só não me é permitido saber em quê. De repente, desavisadamente, sou um "quê" diferente e já não sou mais...




Não tente me decifrar!
Nunca entrarás no meu silêncio, nem me conhecerás. Meus sonhos nunca serão seus.
Minha arte está além da sua perversão.